La luz de la luna.

En el momento más desesperante de su madrugada, no le queda otro remedio más que es escribir. En la cuarta o tal vez quinta noche seguida que pasa en vela, por euforia unas, por desasosiego otras, recuerda que nada olvida. No le es posible sacar una conclusión de la soledad porque el silencio solo le hace preguntas.

La madrugada va al ritmo del son, así, lenta y adolorida, la vuelve su verdugo y la maneja a su antojo, la luz de la luna brilla para los que adormecidos olvidan sus penas, pero retumba en las pupilas de los frágiles que ocultan su dolor al calor del sol.

Acompañada de una melodía de Chopin y de una Frida que la mira como diciéndole: “la luna nunca estuvo a mi favor”, revive la niña con deseos de ser protegida, pero que ha inventado una coraza para evadir su realidad. Llora la niña, alejada de todo lo que ama, del abrazo de su madre, de la charla con su padre y alejada del mismo amor, un amor que le ha tocado sentir y nunca despertar.

Ella sabe adornar su dolor con juegos de palabras, quizá el único juego en el que sale ganando. Esta noche, ella me confesó que es fuerte pero tiene miedos, que es vulnerable cuando ama pero valiente para afrontarlo, que a veces se siente ridícula cuando escribe pero que eso sana su alma, que le duelen las mentiras pero no más que sentirse maltratada por alguien de la manera que sea, que disfruta la soledad pero que ya no soporta sentirse sola y que hace mucho no llora delante de nadie, es más, que hace mucho no lloraba ni delante de ella misma.

Apagó la música y con ella sus ganas de seguir gastando letras en vano, en el fondo sabe que desnudar su alma no es la solución, que es simplemente una salida de escape en noches interminables.

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